La física del devenir

Cada época inventa nuevas formas de malinterpretar la complejidad. Los pensadores medievales culpaban a los espíritus, los victorianos al “fuerza vital”, y nosotros, los modernos—tan sofisticados—culpamos a la “emergencia”, una palabra que lo explica todo sin explicar nada. Es un telón de terciopelo cubriendo la maquinaria.

Pero si levantamos el telón, la historia real es más simple, más severa y mucho más interesante: los sistemas no se vuelven más que la suma de sus partes por trascendencia. Lo hacen por reorganización. El devenir no es un evento metafísico; es la física practicando la economía.

La afirmación central es esta: las estructuras complejas surgen no porque la materia adquiera nuevos poderes, sino porque las restricciones obligan a la materia a nuevas negociaciones. El mecanismo es la reorganización. La consecuencia es que cada salto en la naturaleza—de la sopa química a la célula autorreplicante, al cerebro pensante—sigue la misma gramática disciplinada de la transformación.

Una vez que esa gramática se hace visible, la emergencia deja de ser mística. Se vuelve inevitable.

Para entender el devenir, comencemos donde los físicos se ponen nerviosos: con la posibilidad. En cualquier momento, un sistema tiene un menú inimaginablemente grande de cosas que podría hacer—la mayoría de las cuales nunca hará. La posibilidad sin restricciones es, en la práctica, indistinguible del caos. Una cadena de proteínas, por ejemplo, podría plegarse en innumerables formas, pero elige una de manera confiable. La vida depende de que estas elecciones no sean aleatorias.

¿Qué hace que el sistema elija? Las restricciones. No como esposas, sino como escultoras. El entorno, la geometría de los componentes, los flujos de energía—todo estrecha las posibilidades hasta que solo queda un pequeño corredor. Y en ese corredor, ocurren cosas notables. El orden comienza a parecer casi espontáneo, aunque no lo es en absoluto.

Consideremos un ejemplo mundano: los copos de nieve. Una molécula de agua no es fanática de los hexágonos. Sin embargo, bajo condiciones frías y ricas en restricciones, la simetría de seis lados se vuelve casi obligatoria. El diseño no se impone desde arriba; se descubre desde dentro. La naturaleza negocia la estructura eliminando todo lo que se desmoronaría.

Este es el primer paso en la física del devenir: podar lo posible hasta que lo improbable se convierta en lo predeterminado.

La vida lleva este principio más lejos. Una célula es un argumento contra la entropía que solo tiene éxito importando constantemente energía para pagar el privilegio. Pero su estructura no es una victoria milagrosa sobre la física; es la física usando restricciones para canalizar el caos químico hacia un propósito bioquímico. Enzimas, membranas, gradientes: cada uno canaliza el torrente de posibilidades en canales estrechos y repetibles.

El resultado es algo que parece intención. Pero el universo no intenta inventar un propósito. Simplemente es más fácil, bajo ciertas restricciones, que la materia se comporte como si lo tuviera. El filósofo puede encontrar esto insatisfactorio; el químico asiente en silencio.

El segundo paso en la física del devenir es la retroalimentación. Una vez que se forma una estructura, no se queda quieta. Modifica sus propias restricciones. Una célula primitiva que atrapa nutrientes obtiene una ventaja, lo que le permite construir más estructura, lo que atrapa nutrientes con mayor eficacia, lo que aumenta aún más la estructura, y así sucesivamente. Un ciclo de retroalimentación es solo una restricción que ha aprendido a reforzarse a sí misma.

Las civilizaciones siguen el mismo guion. Construyes un camino para conectar ciudades; el camino fomenta el comercio; el comercio financia más caminos; finalmente tienes un imperio preguntándose por qué los dioses lo eligieron para la grandeza. No lo hicieron. Lo hizo la geometría.

Los bucles de retroalimentación son el fantasma de Kuhn: los cambios de paradigma no ocurren porque una comunidad de repente vea la luz. Ocurren porque la estructura se acumula hasta que las viejas formas de pensar ya no pueden sostenerla. Una nueva idea es simplemente el camino de menor resistencia que se vuelve visible una vez que suficientes restricciones han cambiado.

Luego está el paso final: el acoplamiento. Cuando dos sistemas se restringen mutuamente de formas compatibles, atan sus destinos juntos. Las moléculas se convierten en células, las células en organismos, los organismos en ecosistemas. El mundo no se construye a partir de cosas, sino de relaciones formalizadas por la física.

Aquí es donde se cuela la dualidad. El devenir requiere estabilidad e inestabilidad, orden y ruido, conservación y creatividad. Si te inclinas demasiado hacia la rigidez, nada nuevo puede formarse. Si te inclinas demasiado hacia el caos, nada persiste. El punto óptimo es una franja estrecha donde las fluctuaciones pueden explorar sin que se les permita destruir.

Los biólogos lo llaman homeostasis. Los ingenieros lo llaman control. Los físicos lo llaman un estado estacionario fuera del equilibrio. Los poetas lo llaman vida. Las etiquetas difieren; el mecanismo es el mismo.

Esto nos lleva al punto contrario: la emergencia no es un milagro ascendente, sino uno lateral. Los sistemas no ascienden a formas superiores de ser. Amplían su repertorio remodelando cómo se relacionan sus partes. La evolución no “progresa”: se reorganiza. Los cerebros no se vuelven “más inteligentes”: coordinan a escalas más finas. Las sociedades no “avanzan”: reconfiguran incentivos.

El mundo no mejora. Se complejiza.

Pero aquí está la revolución silenciosa: la complejización es acumulativa. Una vez que las restricciones se apilan, rara vez se desapilan sin catástrofe. Por eso la evolución avanza a trompicones y por qué el colapso social es abrupto. No hay un mecanismo de retroceso elegante en la física del devenir. La complejidad almacena memoria en la estructura.

Y la estructura, como cualquier archivo, es inflamable.

Sin embargo, la misma física que permite el colapso también posibilita la renovación. Cuando las restricciones se aflojan—por accidente o catástrofe—los sistemas recuperan libertades que hacía mucho habían perdido. Se abren nuevos caminos. Se forman nuevas estructuras. La reorganización comienza de nuevo. El devenir no es lineal; es cíclico. Es el universo practicando la disciplina improvisada.

Esta perspectiva replantea nuestro lugar en el cosmos. La vida no es una excepción a la ley física; es su consecuencia exuberante. La conciencia no es un fenómeno ajeno; es la restricción haciendo contabilidad recursiva. La sociedad no es una anomalía; es una negociación masivamente paralela de la posibilidad.

Y el futuro no es un misterio. Es una cuestión de qué restricciones construimos, rompemos y reforzamos.

La canción del devenir no es una metáfora poética: es dinámica literal. Los sistemas cambian porque deben economizar la posibilidad. Crecen porque la retroalimentación recompensa la coherencia. Se diversifican porque el acoplamiento multiplica los caminos. Y colapsan porque la complejidad eventualmente supera las estructuras destinadas a contenerla.

Es tentador tratar la emergencia como un acto de magia. Pero el verdadero truco es que no hay truco. El conejo nunca estuvo en el sombrero; estaba en las restricciones. Una vez que ves eso, las transformaciones del mundo no solo se vuelven comprensibles, sino predecibles.

El universo no intenta convertirse en algo. Simplemente intenta seguir siendo posible. Y todo lo que llamamos vida es ese esfuerzo, hecho visible.

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